En tiempo de Verbo.

Decir y no hacer

Amar y no conocer,

es no saber al menos

como un verbo leer.

Al paso y al ritmo

de latinos sonidos,

los tiempos y los verbos

son pretéritos o perfectos.

Voz pasiva

anti-hispánica y aburrida,

aumenta las dudas

de si el tiempo se muda.

Conjugo los verbos

en todos los tiempos,

y siempre que los leo

me imagino que los veo.

Quehaceres naturales

y modelos de Bello,

cuando un verbo escucho

siento que de ello vengo.

Procuro un conjuro

en todos los tiempos,

las voces se hacen lentas

ocultando un conjunto.

Pues en este mundo

se va guardando…

todo el amor que siento

sincero y profundo.

Se casa una Estrella.

Aparece y despunta

en el día una estrella,

me dice que es corta la vida

para casarme con ella.

El recuerdo viene de adentro

aficionado y aéreo,

pues el afecto

de este tiempo

me dice

va ocultándose contento.

Prismáticos abiertos

circundándonos de estrellas,

opinan todos en esto

de por qué no me casé con ella.

Cómo explicar lo que se siente

si todos los días voy contando

cada uno de los vicios

de los divorcios que van volando.

No sé si era con ella

o con alguna,

pero mi memoria cuenta

que pude casarme apenas.

Y aquel Corazón dividido

en puntas de estrellas

me dijo

contento

que no debía casarme con ella.

Luz.

A  A.

La suave forma

delicada textura

de cómo caen

sus cabellos

y rosan

tus mejillas

atrapan un bello

un dedicado destello…

que sólo se confunde

con lo ancho del cielo.

El tiempo que apareces

no pude medirse

ni en kilómetros

ni en años luz,

porque eres

únicamente visible
por las noches,

resplandeciendo...

siempre y fija

lejos en el firmamento.

El destello suave y no lento

de tus años van y vienen,
ahora

en dimensiones áreas

en un espacio extraterrestre.

Colocas así sea de día

ese sonido en el cielo,

que se oye en las tardes

y que sueño con tener

el resto de las noches.

Pues como eres visible

únicamente por las noches,

durante el solar destello

delicada, se conforman:

variadas

tus suaves mejillas.

Pero sin agotar las horas

salpican en la Luna

los seres

amables y eternos,

para abrazarte

para sentirte

amplia y hermosa

bajo este cielo

nuestro e inmenso

de cercano firmamento.

Un CronOrbituario.

El genio y la locura
se unen
un día
una noche,
para contemplar,
despacio
como el viento
y una estrella
vuelan desde el espacio.

El genio y la locura

singular y solar
se juntan,
y cuando un cuento leo,
pienso
escribo o veo,
puedo contar
como las tenues:
las muy brillantes
las más densas
estrellas lejanas…
juntan las galas
y las ganas de amar.

Amante que no aún soy.

Frente a tus ojos
(amante que no conozco)
escribirte por prosas
en sintéticas palabras
te me apareces como rosas.

Hacia la frontera
(amante desconocida)
frente a tus ojos,
apresurada doncella
hoy, yo de ti… me enamoré.

Tus manos que aún
no rozo,
ni tu cuerpo que aún
no abrazo,
se parecen a lo que quiero,
(autora de mi amor)
sin evitarlo me sonrojo.

Sé que por algún lado
fuera de mis fronteras
(amante de mi amor)
tal vez por la Rusia
bella andarás,
y otra vez,
lejos en las estrellas
el Este te hallará.

La unión del mundo
por Constantinopla comenzó,
pero lo que a ti me une
(amor que no conozco)
me inventa las palabras,
y con suaves suspiros
me tejo la esperanza,
que hoy por ti, amor,
pueda pronto
enseguida
volverte a soñar.

Jean-Antoine De Baïf (1532-1589), poeta de la época del renacimiento francés. Se tienen noticias de que el Rey Carlos IX asistía frecuentemente a la academia de música y poesía que el artista fundó hacía 1570. Además, que Jean-Antoine, sin ser franco parlante nativo, propuso algunas reformas-que no tuvieron éxito en su momento-a la métrica y a la ortografía de la lengua francesa.


Las Rosas.

Nos quejamos, Naturaleza,
de que la flor sea tan breve
y de que el destino se lleve
cada dón tuyo cuando empieza.

La edad de cada rosa dura
apenas lo que dura un día.
Cuando su juventud fulgura,
viene ya la vejez sombría.

La que la estrella matutina
vió brotar al alba naciente,
al regresar la ve muriente
la misma estrella vespertina.

Gozan de una sola virtud
flores que tan pronto perecen:
sucediéndose, reflorecen
y así alargan su juventud.

Coge la flor mientras es bella;
ven a cogerla niña mía.
Serás vieja-recuerda-un día
y te marchitarás como ella.






Tomado de: Holguín, Andrés., (1954).
Poesía Francesa. Antología. Madrid.
Ediciones Guarrama. 1era Edición.

Sexteto a una princesa.

Dispuesto a esperar
un reencuentro posible,
abierto y despacio
se hacen imposibles,
reescribir un cuento
raro o envejecido.

Pues si es espacio
el largo que quieres
un cariño eterno,
escrito por siglos
o por siempre,
delicado de tus manos
a la posteridad, ayer
tu amor dejaré.

Un cuento quijotesco
desde ahora
quisiera rehacer,
pero el paisaje
adverso enemigo
no me deja
de amor
una historia, rara
apaisada contar.

Eres lo que soñé
ahora,
y no lo que antes,
de príncipe
querías que soñara.

Soy lo que soñaste
ayer,
y si lo que ahora,
de princesa
quisieras que soñara.

Cada día que pasó
fuimos y seguimos,
cada día que vendrá
seguiremos y seremos;
pero cada día
que pasó y que vendrá
dejamos de ser nosotros,
para ser, nuevamente
un cuento,
escrito de una vez
de abajo y de arriba,
de al lado y al revés.

Eres.

Eres de la existencia
un precioso tesoro,
que se tiene en la tierra
que se debe cuidar.

Tienes un especial
compendio exclusivo,
de extensos
inimaginables jardines.

Eres de la emoción
siempre un exquisito
un paisaje distinto.

Tienes una espesa
viscosa sustancia
vertida a lo interno,
intenso color
mismo del universo.

Eres de la brillante
cálida luz del día
Sol de mediodía,
un azul, intenso,
un cielo de nuevo día.

Del poeta  francés Henri De Régnier (1864-1936), representante del "Simbolismo" de finales del SXIX europeo, aquí dejo este hermoso poema:


La Clara Luna.


Acaba el día ahora con esta clara luna
que, nostálgicamente, sube por la alameda,
mientras en el espacio que ella perfuma queda
el aroma del agua dormida en la laguna.

¿Sabíamos, acaso, cuando ante el sol de ocaso
pasábamos la tierra roja y luego el rastrojo,
sabíamos acaso cuando el suelo, rojo
como sangre, quedaba maracado nuestro paso,

sabíamos acaso cuando el amor ardía
sin esperanza en cada corazón desolado,
sabíamos acaso que su fuego apagado
ya en la noche una dulce ceniza dejaría,

y que este áspero día en cuyo espacio queda
el aroma del agua dormida en la laguna
terminaría ahora con esta clara luna
que, nostalgicamante, sube por la alameda?





Tomado de: Holguín, Andrés., (1954). Poesía Francesa. Antología. Madrid. Ediciones Guarrama. 1era Edición.

Este poema, del francés Paul Valéry (1871-1945), lo encontré en un maravilloso texto que lleva por título "Poesía Francesa. Antología" de Andrés Holguín. Fue este encuentro uno de esos maravillosos accidentes literarios que pocas veces se tienen en la vida.

Los pasos.

"Dulce creación de mi silencio,
tus lentos pasos musicales
hacia la sombra de mi espera
avanzan, mudos y glaciales.

Visión pura, sombra divina,
¡cuán dulcemente llegarás!
Todos los dones que adivino
en tus pies desnudos vendrán.

Si ya tus labios incitantes
preparan, por calmar su deseo,
al habitante de mi mente
el suave manjar de tus besos,

no apresures el tierno instante,
ser o no ser de lo soñado,
¡que yo he vivido de la espera
y mi corazón de tus pasos!"




Tomado de: Holguín, Andrés., (1954). Poesía Francesa. Antología. Madrid. Ediciones Guarrama. 1era Edición.

...Otoño...

La llegada del otoño
tarde lejana azul,
suaves pétalos de rosa
un susurro escucho.

Aspiro a tener
a cada paso tuyo,
un suave respiro
por tu piel me inspiro.

Me agrada saber
sublime rosa,
que en cada otoño azul
un pétalo descubro.

Estación en los cielos
tus abrazos me cubren,
estación al año
un solo beso te solicito.

La cortinezca atmosfera
que separa al escenario,
de la vida con el tiempo,
me llenaron los pasos
con suaves pétalos azules.

Deseo pronto tener
a cada paso tuyo
naranja otoño de azul
esta estación del año;
y poder contigo fundir,
pasos y campos
besos y abrazos,
llenos… de pétalos de rosa.

Ventana.

a D. En su día.



Toda vez que te veo
a través de tus ojos,
ventana al mundo
un viaje descubro.

Protagonistas de Historias
el amor se abre,
ventana al mundo
con tus ojos me embrujo.

Tu alma expresa
palpitante en tus ojos,
ventana al universo
un incierto destino.

Cosmonauta sideral
tus ojos se expanden,
ventana al universo
más allá en el infinito.

Secretos y Verdades.

Los secretos son abismos
y las verdades son llanuras,
las estaciones de metro
de autobuses y tranvías
son testigos, día a día,
de más miradas perdidas

Celebro contigo
que cada día, vivo
de palmas abiertas
soportando, la verdad
casi a cualquiera.

Parecen Arlequines
de cortes medievales
los chicos que miran,
a través de vitrales
como pasan las horas,
escondiendo los abismos
solapando las llanuras.

Por suerte, los años
se miden en días terrestres
y no en días marcianos;
por suerte, los días
se miden en horas
y no en kilómetros secretos;
por suerte, el amor
lo sienten los humanos
y no los seres extraterrestres.

Por tus palabras
es que contigo celebro,
porque ellas me resuelven
las más variadas preguntas.

Por suerte, son tus secretos
los que guardo conmigo,
los que me revelan
las más grandes dudas;
y son tus verdades
de suaves bálsamos
los que por siempre
(tiernos de miel)
saltarán los abismos,
llenando las llanuras,
alejándome, ahora…
de más miradas perdidas.

Porque te vas.

“Todas las promesas
de mi amor se irán contigo,
me olvidarás,
me olvidarás...”

Jeanette. Porque te vas (1974)1

Cuando por la mañana
andante doncella
yo te conocí
sabía perfectamente,
amor distante
que un viaje harías
y que un beso tuyo
jamás tierno lo tendría.

Las palabras de amor
se irán contigo,
y todos los textos
volando se irán,
porque pronto te vas.

A un año distante
me olvidarás
y todas las frases
para ti escritas
se borraran,
porque mañana te vas.

Ayer en ti pensaba,
preciosa viajera
que mañana
partes por la mañana,
me olvidarás,
porque no te veré jamás.

Adiós preciosa doncella,
yo, bajo la sombra delgada
de este triste farol
me despido…
porque ya te vas.

Pero en el cielo quedarán
los pequeños detalles
(como tú los llamas)
para nunca más regresar,
preciosa doncella
en formas de adiós,
me olvidarás…
porque mañana
hacia al norte
cándida partirás.


1.
http://www.youtube.com/watch?v=SLxrrE6wC5I&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=2G-_lmBTrLQ&feature=related (versión en francés)

A una Escritora... !

Tardes de mayo
y mañanas de junio,
desde ahora
y hasta entonces
escritora elocuente,
nunca
atento,
le volvería a escribir.

Anochecer decembrino
de atardecer repentino,
desde ayer
amena escritora
nunca,
alegre
le podría olvidar.

Tu encuentro a la orilla
dejó una sonada,
tus suaves mejillas
belleza escritora
nunca,
tiernas
las dejaría de olvidar.

Ese beso
al atardecer
una línea recta,
eterna
entrañable escritora
para siempre se quedó.

La felicidad
no la sabría a tu lado,
pues elegimos
caminos, distintos,
un tanto imbricados
muy lejos de los dos.

Me despido
bella escritora,
no sin antes, linda
amable decirle:
que las horas
de recuerdo
son las horas,
que tiempo atrás
juntos tuvimos,
y que por los cielos
andantes
tarde de julio
juntos vivimos.

...de nuestra latinoamericana Gabriela Mistral.

Besos


Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.


tomado de: http://amediavoz.com/mistral.htm#BESOS

Flagelos

(…/…)

Recibo del cielo

una musa

austera

polémica y diversa.

Puntiagudas o rayadas

en el cielo,

químicas

volando las he visto.

Flagelos dispersos

en una amplia sonrisa,

por las noches

claros me visitan.

Una musa

dos musas

claro…!

siluetas les he visto.

Flagelantes y calladas

rayadas,

anafóricas

tiernas les he oído.

Tus ojos divinos

llevan una musa,

tus manos conjuntas

ostentan dos musas.

Subiendo al cielo

estos flagelos

dispersan mis dudas.

Crujiendo las hojas

naranjas y oscuras,

catatónicas

tiernas les he sentido.

Y son tus pañuelos

tristes, son una musa

la que entregará:

austera

unas melodías, celestes…

las de este trágico día.

Parte(s) de Ser.

Permanecen unidas
las palabras eléctricas,
interruptores oscilantes
apagan y encienden
otras ondas genéricas.

Cableando los recuerdos
cobres placas unen,
unas zonas exclusas
ven conteniendo las risas,
de los amores externos
de tristezas sin excusas.

La dimensiones eléctricas
son formas de seres,
autónomos y serenos,
uniendo, no atando
redes invisibles
de felicidades ajenas,
volviéndose amargas
inhóspitas o vigorosas.

En un largo campo
ser felices significa,
más que parecer
o más que tener,
ser, y entonces poder
sentir los impulsos
viviéndonos juntos,
incluso
al borde de la orilla;
y fundiéndonos al calor
de los metales preciosos,
habrá un pretérito idilio
prismático de color.

La Espera...!

La espera
es un espacio
infinito de tiempo,
que deja al amparo
una especie
una suerte
de punto inalcanzable.

Al acecho de mis deseos
finjo calmado
no querer
no poder
Volverte a ver.

La esperanza desespera,
y abre una caverna
un pozo
y una fosa,
que guardan extrañamente
el vilo y el miedo
de no poder
Volverte a ver.

Quedo en suspenso
viviendo sin aire,
despejo la incógnita
sumando sin fórmula,
tengo claro el ejemplo
y los nervios
me cierran la boca.

A pesar de mi tumba
presumo destino
que en este punto
de tiempo infinito,
el segundo inalcanzable
sí guarda
sí tiene
un reflejo y un espejo,
donde quiera
donde pueda
Volverte a ver.

Quiero de cerca
tierno desespero
al mensajero del tiempo,
que diga de noche
que cante de mañana:
sí hay tiempo
sí hay suerte… otra vez
para poder
Volverte a ver.

Un CronOrbituario.

Deseo cada noche
dormirme contigo.
Creo posible soñar,
intensas noches
un largo viaje al infinito.
Imagino cada mañana
despertarme contigo.
Siento posible despertar,
sueño de mil colores
tierno amanecer
un beso contigo.

A tu vez Mineral.

Mis palabras tuyas
Poco me has conocido,
tu voz oír
Divinamente
Rubí rojo, brillante
Mi boca / tus labios
Ahora los quiero.

Inmenso reservorio
Incalculable recinto,
tocar tu piel
Grandemente
Esmeralda verde, color
Mi piel / tus manos
Como me han gustado.

Intensa pasión
Creciente en el cielo,
tenerte en vida
Intensamente
Zafiro estrellado, precioso
Mi pasión / tu cariño
Me confieso ante ti.

Mis ojos tuyos
Hace tiempo has tenido,
tu rostro ver
Apasionadamente
Mis manos / tu tacto
Diamante delicado, tallado
Ahora los quiero.

Natalia, la moscovita.

Camarada no hables ni cantes
porque Natalia no vuelve,
mañana, rumbo a Siberia
el tren partirá, lo tomaré
y al exilio llegaré.

En esta época del año
la Rusia se repleta de nieve,
la gente vive como antaño
y a mi alma, el invierno ya llegó.

Camarada no cantes ni hables,
porque mañana,
a la salida del alba
las Estepas surcaremos
los Urales pasaremos.

Entre las montañas y valles
recordaremos que Natalia,
lejos, en Moscú
un nuevo amor encontró.